А если бы он промахнулся
А если б он промахнулся
в проезде своём Лубянском,
что было бы с ним и с нами
в столетии графоманском?
Пишут писатели в ГПУ,
а он вот тёпленький на полу!
И не в Елабуге сгинул он,
и на плечах — не роба,
ни под который его уклон
не приспособил Коба.
Стоят свинцовые тыщи строк,
растаяла змейка дыма,
жаль, конечно,
когда не в срок,
а лучше ли,
если б мимо?